a loca está organizada e a mãe loba se encontra enfurecida :: em uma cabana de ritos, é março, e estou perdido :: olho os pensamentos em carne viva, penso que sou o próprio mito :: ares da cordilheira, panela de pau de cozinha, um rastro de sangue, a perturbar o instante e domesticar as flechas provocadas pelo instinto :: estou tristonho, estou calado, estou boiando no rio com meu cadáver, e espero as vozes de meu povo, brandindo novos espaços e correrios :: vou, como sempre, sozinho, seguindo rastros, orientado pelo espírito
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