São pegadas isso que deixo, as boas recordações das horas (o texto a que leva o link diz de pegadas). Pegadas, marcas de mão, aqui estive. Naquelas teorias incríveis, esquisitas (Foucault era esquisito), da linguagem, por elas se pode dizer que houve aqui um investimento de sentido. E a teoria abre-se. Não a teoria, o investimento. Melhor: o vestido de moça da linguagem, para mostrar fantasmas, brumas, eu caminhando pelos corredores-teorias da faculdade de jornalismo, espíritos vorazes me espreitam. Esse tem a carne foda, dizem eles, este é bom para porrada, este é o grande perscrutador das vozes inverossímeis e máximas, maravilhosas, as vozes-abrigo, uma taxa incrível de não truculência, esperando o táxi dos orixás, fazendo caminha na tarde horrorosa com folhas de louro, tentando abrigo nos jacarandás.

A vela pra Santo Antônio, todos os padroeiros máximos dessas caminhas, Machado de Assis, Quintana, o poeta. Velas por meus parentes próximos. Sou santo e padroeiro.De t-o-d-o-s. És foda, Marcus. De todos. Como vais, meu filho (esse meu filho aí)? Como vai sua amizade com automóveis, meu filho? Como vão seus automóveis. E você, meu afilhado, como vai seu fliperama, seu senso protetivo em relação aos jogos? Todas as destinações da cidade, como naquela orientação indígena, de uma grande matriz para as sentenças de vida na cidade pequena ou urbana, quando da vibração mor infinita brotam fios que são almas, e todos esses fios esticam-se como fios de ovos, ou o ponto em fio do açúcar queimado. Todos são almas viventes da grande bacia das almas, paraíso, picumã, brumadinho, cidadezinhas com seus compadres e comadrinhas, delícias ao sol de serem vidas com seus destinos de produzirem postagens tolas ou de pagarem simples boletos bancários. E eu sou o sol. Eu sou o grande Sol, um novo Caio.

Nas nuvens território dessas cidades, eu sou, nelas formosas pegadas penso, o território abrigo de um éter físico-químico, nuvens de bytes e bits.

local :: arroio grande, br 116

música ao longe


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