++ sobre a final do gauchão

a vinculação da alegria possível, que podemos obter, em meio a tantas dificuldades, a vinculação dessa

alegria a uma vitória no futebol pode parecer algo fútil, ou pelo menos estranho :: mas nada soa mais

bonito, creio, do que essa possibilidade, dado seu valor de desprendimento :: pergunto, e sempre tornarei

a perguntar, se não é produtivo relaxar em nome do momento explosivo da conquista, a conquista

suada e tão almejada, porque desafiante :: no caso de uma vitória do inter, o feito do heptcampeonato

sobre o grêmio :: em meio a tantas frustrações gritantes da vida cotidiana, e que não dizem só respeito

aos fatos políticos e organizacionais da nação, mas também aos problemas mais profundamente

humanos, do amor e do desamor, não será essa febre coletiva, mesmo que efêmera, uma relação

interessante com nossa capacidade de sonhar e de, por conseqüência, imaginar um cotidiano menos pedregoso? ::

o que me chama a atenção no futebol (e olhem que não sou fã empedernido desse tipo de entretenimento,

assim como não sou torcedor do internacional) é sua incrível capacidade de redenção, repito, mesmo

que efêmera, para um tempo social sempre intrincadamente difícil :: que deus salve o futebol, por

ele mentir tão delicadamente a respeito de nossas vidas, por sussurrar em nossos ouvidos, com muita

sutileza, sobre o quanto de fato podemos ser felizes, nessa tempo e nesse espaço, em meio às pessoas

que nos fazem companhia :: felizes no contato, na disputa, na pequena discórdia, no lance de gol, no imprevisto,

no malabarismo, na brincadeira astuta ou maravilhosa :: de resto, como gremista que sou, espero

realmente que o Novo Hamburgo ganhe (kkkkk), e desejo uma grande final de campeonato a todos, nesse momento

em que a celebração da identidade sul-riograndense atinge um de seus ápices mais interessantes

e desapegado de suas severas tradições sobre quanto o gaúcho deve ser “macho”, ou, diga-se, brutalmente

capaz de sobreviver ao infinito das guerras que separam os territórios e definem as fronteiras :: se menosprezamos

tais significados, se nos entediamos com a repetição dos fatos, dos rituais e das tradições, realmente

algo se perde, e a vida se torna mais difícil :: devemos deixar, portanto, que nosso senso de coletividade

governe, por mais “ridículos” ou aparentemente desprovidos de sentido que sejam determinados elementos

da cultura em que nos encontramos inseridos :: uma vida à cultura serve, em toda a complexidade que

a cultura encerra, para que a cultura então possa nos brindar individualmente com seus múltiplos benefícios ::

a livrE formosuRA

seriamente devemos reparar e versar sobre a diversidade :: haverá algo mais impressionante? ::

que fenômeno é esse que espalha 

sabedorias por sobr

e a terra :: casa absoluta do sentimento

único :: como podem fl

orir tantas portas
 para o segredo, por tanto tempo? :: há flores, e há juventudes,

como fonte inesgotável :: parece que o olhar do sentimento único, um sentimento de lentidão,

não esgota suas safras ::

mas que energia inesgotável é essa, sempre a florir? :: sua fonte será a

própria alegria de sempre

 florir? :: assim vejo o tempo inesgotável dos mistérios


que compõem

o misticismo da alegria das populações, e

seus aviamentos, suas vestimentas, seus alimentos,

suas decorações :: o coração de uma etnia é um sorriso, e o sagrado está sempre a sorrir :: existem

colheitas, e isso é agradável, semp

re um população, sempr

e novos filh

os, e o tempo mistura,

por meio dos mistérios da multiplicação, infinitas misturas :: e isso é agradável, recende a um cheiro

de sexo bom, perfume de sexo


 agradável,
 maravilhas, lindezas :: é preciso estar atento para as etnias,

e o cordão angelical que as unifica :: poucas coisas revigoram mais a vida do que a seriedade do segredo

mítico que amplia a união :: há paz e pão :: há s

angue e desejo :: são guerras emotivas e p

lantações

imemoriais de religião e cultivo :: celebrações do sentido frutificador, do sentido que há em ser pão,

na vontade de ser população e força doada para a doação :: comunhão à mesa ::

sublimação

salve toda a paciência, que trabalha pelo amor impossível, a difícil união :: não existe nada mais revelador

da bondade humana do que a espera, o que quase imediatamente corresponde à entrega ao fenômeno da sublimação :: quando muito queremos,

não sabemos esperar, o que faz falta na solução dos problemas mundanos que sempre existem em abundância  ::

quando esquecemos de nossas muitas necessidades, por outro lado, escrevemos um livro de horas sem danação ::

arrebentamos com o cordão das incertezas, medos e apatias :: tudo fica bom, e o local antes inóspito que nos cabia

no tempo da cidade e da família cresce em habilidade, gentileza, doçura ::

xamã dioniso

sou incompreendido porque muitas pessoas têm preguiça:: não gostam do que faço

e represento, não gostam do meu jeito, porque sonham com um mundo simples, que dê menos trabalho

em termos de interpretação, paciência e leitura :: eu, e várias outras pessoas como eu, que não priorizam

dinheiro, nem gritar com os filhos, nem exercer os inúmeros preconceitos que nossa sociedade se habituou

a exercer, nos últimos anos, a partir de uma leitura simplificada sobre como deve ser a vida em sociedade :: 

estou rico em delícias e cordura para oferecer porque sou pensante sobre o país original das compras como alegoria,

sem pretensões de mercado, ou consumistas :: sou a ária mais distante da natureza, entendendo a doença

como cura :: sem medo :: por isso pouquíssimas pessoas me entendem :: e faço disso

o mote para que todos se sintam como eu, únicos e inimitáveis, bem menos cínicos ::

:: faço que tudo seja como criança

pequena ou ascendendo à condição de grão ou poeira de sal, pequenas partículas que se acumulam na relva, promovendo um espanto primordial, fome densa, paz profunda :: e, nesse

carrossel do inimaginável, como o prazer intangível de uma brincadeira de rua, muito abrigada pelo rumor

também intangível dos ócios coletivos, me encontro e resido, como em um colete salva-dias, único, úmido e possível ::

meu muNdo

acordo enredilhado

em teu segredo,

homem agradecido ::

++ as vezes mais difíceis

no oculto de tua

sagrada orientação

foram as que mais me

deixaram  bonito >>

como um aboio,

ou um abençoado                                                                                                                  

ribeirão ::

estou sagrado

por teus dedos,

que coordenam

cordéis para a

mais úmida

e deliciosa,

como um fruto,

alimentação

de Dioniso ::

sou o homem

que a língua

brasileira previu

nas visões

riquíssimas

de guimarães

rosa ::

sou o delicado

de dentro de ti,

o ultra vivo e

delicado,

como o delicado

de uma

diminuta

vegetação

minúscula :: ==

eu sou o denso livro ::

abro o boca,

para  +bendizer

a vida, porque

te vejo ::

e há a sensação da

seriedade de Maria,

que teu rosto

me apresenta,

o céu na cabeça,

o cansaço coberto

de severidade

e chita ::

sou o teu homem

aberto a machado,

na picada agreste,

e meus louros cabelos

de milho sonham

com teuS

ouros ::

sou performático+,

românTico e índio ::

sou bem comportado,

formulado com pureza,

como  a pureza da

água que abençoa

a sede de um bóia-fria ::

e enquanto produzirmos

em nosso espaço os boníssimos

pães para

a força da sobrevivência,

ensaiaremos ser

sílvia e marcus,

aliviando dores

e dando cuidados,

pequenos mimoS,

prometendo

sabor nos fatos

de  toda hora

ou todo dia ::

celebremos,

celebremos,

como numa

assembléia de

fórmulas, desenhos e símbolos ::

celebremos

por sermos tudo o

somos, que é o que

sonha de nós

uma perenidade

xamânica,

uma nuvem friA,

uma galáXia,

uma longínqua

mãe loba  :    

da terRa

os passos da terra 
me dão tua formosa
benzedura ::
fruto bom ::
bem acabada é a espiga ::
insetos, húmus, folhas ::
aves de adoração geral ::
a sabedoria é interestelar,
e nós somos de um
terreiro artista ::
o nosso ordenamento
agora se completa,
e os tempos da vegetação
nos unem :: 

os tempos da sagrada
boiada e seus estouros ::
estouram sementes ::
um galho arrisca no
outro :: um soneto
para o luar do sertão ::
nos completamos ::
sorrisos, alongamentos ::
aquífera vadiação ::
salve iemanjá ::
bem longas e isoladas,
nossas formas
se encontram ::
e é tudo o que pensava
aquele perdão
entre corpos ::
meus dedos estão
mais minuciosos
e teus seios estão
mais perfeitos ::
estamos misteriosos
como as folhas ritualísticas
das benzedeiras
de aruanda ::
e numa rua aberta por
por nosso prazer,
há um plano aberto pelo
aninhamento
que é coser e cozinhar,
juntos,
escolher e realizar,
juntos,
arar, fornecer, dormir
e jejuar,
juntos ::
vamos reescrevendo
um antigo evangelho
para todos os antigos
casamentos ::
uma cidade
tomada por fôlegos
que idolatram
e incendeiam ::
aos teus pés,
muito incenso ::
te trago em meu bico
de pássaro uns pedacinhos
de sensação agreste ::
umas pedras do deserto,
para encantar o pensamento ::
e assim nos enfeitamos,
e assumimos as posições
do sol e da lua, em intenso
conflito, como
nos confins dos lamentos
dos deuses que nos inventam ::
numa nova reunião de pessoas
ou povos,
nos reinventamos,
porque somos artistas,
e pertencemos ao vento ::

++ feliz aniversário, meu amor, vc é a mulher de meus poemas,
e te amo muito :: 

freudianaA

santo orgasmo de elocubrações magníficas, que salta de jato, me fazendo esquecer o cárcere :: vou nele

a cavalo, bem alto e potente, escrevendo a ponte, a cavalo, a passagem para uma nova coisa, que é

uma concha, meu apetite bem espremido aconchegado, minha cabeça de menino, ali, na noiva :: tudo

é flora e a noite floresce, experimento todos os fundamentos da mulher, sua fundura, seu músculo

escamado, sua doação de energia branca que refaz minha perfeita realização :: eu precisava de ti,

menina, ao meu lado, encenando, no escurecer, na hora da polícia e da insatisfação :: estou agora bem

velhinho, e meu estertor ainda é quente, e aqueces, furiosa, meu ser sábio e experiente :: engulo 

iogurte,

e domino as vertigens que a linguagem me proporciona :: são teus raios :: o homem que de ti foge não

domina teus meios, tem medo de tuas unhas, labirintos de línguas, tuas mãos de tesoura, tem medo das tuas âncoras de tecedeira :: explode

a rivalidade entre os homens, para ver quem te come, quem cozinha e ama em tua toca, aconchegado

em teu útero, teu codinome secreto, a comida que dás, escondida, sob a forma de elucidação para

o dia a dia :: estou bem louco, porque és secreta, dentro dessa boceta, uma mulher em chamas :: se

freuD te encontrou, eu te quero, com todos os teus seios, com a música dos beatles, na colina :: sou 

teu

passarinho secreto, amainador da favela :: se freuD te encontrou, há um desespero, que me mantém

desperto, um estertor sempre efêmero, a conduzir o espaço, um escorregar de frutas no pé, algumas dessas frutas, com violência :: nessa grande

escola da vida, no pátio em que me organizas filósofo, a partir de tuas bonificadas trilhas de suor

e santificação, eu escrevo, eu organizo :: eu escrevo, eu organizo :: eu tenho orgasmos, e minha

gira de caboclo é uma pregação :: mão no pé, chão de milton nascimento :: e escrevo :: ó mulher,

porque me manténs tão escravo, tão aproximado ao povo? :: me deixas em meio à confusão, para que

eu fique confuso :: à noite, eu vejo fantástico, na geração do mantra sagrado do povo, que o constrói :

ó mulher, com mil estrelas na face, escreves o destino da nação e migro para uma dolorida condição

de classe, onde sou cometa a te servir, a atender a teus desejos DE MÃE :: nunca tenho nada, a não ser

esses carinhos da escrita, que se esvaem, e a energia do teu carinho me aquece :: já não mais me organizo

sobre a face da terra, tudo está montado, e gozo, e meu orgasmo é o meu homem-ninho :: o homem

que sabe gozar, não se importa com os outros, e a ferocidade :: um homem que sabe gozar, e prender

a sabedoria dos lábios de mel no olho, repercute a semeia, e domina todas as mulheres, as empreende

em leitos que esguicham sonoros uivos, experimenta da santa orgia na confecção de todos os traços

das literaturas, na elaboração dos diademas :: e a beleza eterna feminina ergue seu gládio, sua feição eterna de puta,

querendo todos os pensamentos do grande sábio, a irromper em todas as portas, aos domingos,

na alegria dos churrascos e dos voos genitais com a bola, e o povo ovula com maestria, prepara uma 

nova

semana, uma nova elegia À forma letal e contagiosa de estar sempre vivo, e as palavras serão sempre

meninas, a me consolar, fazendo danças, a me consolar, que me levam para o alto do quarto, onde

dois seios condizem com o demônio sagrado e enfurecido, que todos os dias me desassossega e me 

conduz

para o quarto :: seios de deus, sagrada vagina, gemas para minha imaginação menina, a colorir meus

sapatos de fauno :: sou apresentado a ela, que, como dEus, é maravilhosamente múltipla :: um sânscrito

em meu quarto, uma sala de como-ir, a mesma que inventou guimarães rosa, e eu já não padeço ::

engulo banana, engulo tapioca, e uma mó antiga me transforma em gente antiga, gigante de ébano,

e o começo do sexo com a língua me incendeia :: eu sou o início da porra toda, eu sou a mais fina gente

sem elegância, eu regurgito todos os males, e ressuscito ::

:::++ escriTo em vinte e quAtro de maio de dois mil e quinZe ::++