líRico

meus anseios para com a cidade são os melhores :: não vejo mais utilidade na televisão, como instrumento
aberto e plano, voltado ao sentido oculto oracular de resolver antigos ócios que nos atingem ::

espero por um outro plano, orientado por um mesmo rito :: escuto esses jovens, e nãos domino ::

escuto toda a faina orientada por seus pensamentos desvirginadores :: eles são lindos :: suas mãos

recebem a culpa pelos prazeres, e eu os oriento :: não há simplesmente como impingir uma educação,

forçar o medo :: estão todos pelo sofá da sala, 

e 

eu abro o livro dos céus em iSaías, saloMão, hashtag,

o firmamento, os profeTas :: oro pelas visões oraculares que recebo, pois esses são meus filhOs ::

o jovem no firmamento pensa, pai iluminAdo, vai fazer a colheita, seu cacho de uvas dourado,

seu pensamenTo, meu caetano :: o jovem "muito louco", iluminado, recebe a visão completa

do touro, e de seu denso orgasmo, o orgasmo da virgem pura, visão próspera de maria, que repercute

em seus ouvidos :: ó sangue dos fervores de sangue quente, todos eles abatidos, mandados, eles,

calar a boca :: no rito, eu me escondo, e vou colhendo flores :: o pedaço quente da união é o que nos

une, como a visão do chocolate que proporciona a cordilheira, o céu escondido :: nada é tão meigo
como essa iluminação, e os jovens vão se vestindo e poderosamente intuindo a visão de um touro,
um bisão, dominado por um indiozinho :: nessa panacÊ

utica, nesse mistério longínquo de fartos

mistérios xamÂnicos, eu me abismo, todo sábado e domingo, especialmente :: aquele meu pai sabe

que vou distanTe, e que vou jovem, com meus fervorEs anímicos de rebordar a aldeia :: eu, meu filho

caio, meus cachorros e unhas e dentes, nos encontrAmos todos plissados, coloridos de miçangas,

ultrajados em nossa missão vingadora, repelidos em nossa bárbara rede social, globo, bandeirantes ::

e, de um só golpe, ultrajamos :: nessa onda m



asculina, vamos indo, porque hera nos quer violentos,
mas escondidos, um milhão de vezes, para seu uso com bolinhas, sua brincadeira com moleques ::

hera me quer como escravidão para a história, os olhos bem de chico, um mega sucesso que, 

com a finura imperceptível de sua teia, una toda a ci

dade, em uma estrutura que reúne, no mito,

comida, colheita, mel e gozo, tudo isso aqui e ali mais ou menos visível, mais ou menos escondido ::

os passos são rezas, as bolas que perfuram as redes, e a política, dilma, tudo isso, esforçando-se,

conseguimos ler, nela há de uma dimensão l

údica, que entretem loucos sinais, isaías, marcos,
evangélicos, os negros atávicos que salvam o planeta da guerra por seu sacrifício :: na brincadeira

da lata, do tilintar que simplifica a visão mágica, e restabelece o meigo olhar da criança, está a profecia

do desmanchado, do que sumiu no ar, do transmutado em farinha no supremo altar, do que é capaz

de re-crescer em pedagogias de pés de milho, mudo e lim

po, falando a poesia da cidade imensa,

aos pés da doninha :: que seu pulso brincante de orixá nos domine, e que se desfaça a rede globo,
em um golpe de capoeira, pois na rua já se agigantam outros modos de desestressar a virulÊncia
de todo o nosso impacto de um grande pau social que nos cala, humildemente, e, por isso, nos consola,
enquanto comemos, na hora da janta ::

foto incluída em 2018/primeiro semestre (data provável)